Subject: FW: Libération / Poids plume
From: Quentin LAFAY <[email-masked]>
To: Quentin LAFAY <[email-masked]>
Date: Wed, 5 Apr 2017 17:39:58 +0000

De : Veille <[email-masked]>
Date : mercredi 5 avril 2017 19:34
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Objet : Libération / Poids plume

Libération / Poids plume

Par : Guillaume Gendron

http://www.liberation.fr/france/2017/04/05/poids-plume_1560766

Quentin Lafay Chargé de la coordination des discours et de l’équipe des experts de Macron, le jeune homme doué et propret publie aussi un roman politique.

«Mais en fait, comment vous nous voyez ?» A la moitié de l’entretien - courtois, contrôlé, et donc décevant -, Quentin Lafay, 27 ans, «plume» d’Emmanuel Macron et désormais romancier, renverse les rôles. La question est sincère, sans agressivité. On explique qu’on est venu rencontrer un jeune auteur, mais aussi vérifier un stéréotype. Celui du macroniste surdoué, quasi-trentenaire surdiplômé et propre sur lui, d’une précocité effarante voire effrayante. Soit le profil de la garde rapprochée du candidat à la présidentielle. Une phalange de bons élèves un peu lisses qui, si l’on en croit les sondages, pourraient tirer les ficelles sous les ors de l’Elysée dix ou vingt ans plus tôt que prévu. D’ici là, Lafay est déjà un auteur estampillé Gallimard, assis un mardi radieux dans le luxueux patio de sa maison d’édition.

Physiquement, Lafay coche les cases de notre cliché avec son look d’étudiant des beaux quartiers : barbe de trois jours clairsemée, bouton de fièvre du surmené, veste anthracite, chemise bleu ciel, jean noir et souliers ni vernis ni cirés. Le CV ensuite, qu’il «déteste» décliner. Sciences-Po après le bac, un master éco à la rue d’Ulm, puis les cabinets de la hollandie (la Santé, puis Bercy). «Assez banal, au final», commente celui qui a été publié dans la revue Esprit à 25 ans. Hypothèse : cette langueur défensive est un gage de modestie imposé par la bienséance. Lui évoque plutôt un tiraillement mélancolique. Précoce, là encore. Heureux de la place qu’il s’est faite, mais pressé de la quitter d’ici un quinquennat, fantasmant déjà ses années postpolitiques. Dans l’écriture, peut-être. «Son humilité est sincère, assure Laurent Bigorgne, directeur de l’Institut Montaigne et proche d’Emmanuel Macron. Quentin n’est pas toujours conscient de sa valeur. C’est l’un des principaux collaborateurs d’un homme qui peut théoriquement devenir président, et à aucun moment je n’ai senti fondre ses fusibles.» Du côté d’En marche, auquel il consacre la plupart de ses heures éveillées, les éloges pleuvent : «pépite», «cérébral», «bluffant», «pas le techno tradi», «type exceptionnel».

Jusqu’à il y a deux mois, aucun des membres du sérail macroniste ne se doutait que Lafay s’accordait deux heures chaque dimanche pour écrire son premier livre, bouclé en un an. Il y imagine les six jours à Bercy d’un universitaire europhile nommé ministre de l’Economie pour préparer, contre son gré, le «Frexit». «Tout lecteur qui tenterait d’opérer quelque rapprochement avec la réalité s’égarerait nécessairement», précise-t-il avant l’incipit. Les critiques impatients d’y lire un roman à clé en seront pour leur frais. Certes, on a stabiloté quelques phrases - «on fait campagne en poésie, on gouverne en prose» ; «l’opinion publique supporte mal la complexité» ; «tous ici, nous péchions par économicisme», mais difficile de déceler une trace d’En marche dans cette histoire.

De nombreux éditeurs l’avaient approché pour décrire le «Macron intime». Lui a simplement utilisé le Bercy de son quotidien pour «restituer des impressions, des relations de pouvoir», sans trahir ceux qui l’ont fait. Un certain Emmanuel M. apparaît ainsi dans les remerciements. Ni satirique ni cynique, sa Place forte n’est pas House of Cards. Le récit n’en reste pas moins celui du doute en politique qui, selon lui, saisit quiconque s’approche du pouvoir. Il n’écrit plus les discours de Macron depuis un moment. Ce dernier en rédigerait de larges passages lui-même. Le reste est œuvre collective, que Lafay «consolide». On ne pourra donc pas lui attribuer l’envolée culte «parce que c’est notre projeeeet». Il sourit : «Ça, c’était très lui…» Son véritable job à En marche, c’est de «coordonner les intellos», résume Benjamin Griveaux. Il a à ce titre rédigé des pans entiers du programme supervisé par Jean Pisani-Ferry. Ses amis l’estiment plus à gauche que l’entourage de l’ex-ministre.

Dans son roman, Lafay décrit l’Elysée comme un château dont la démesure et l’ambition ne sont plus à portée de son occupant. Il se désole que «pour décourager les velléités révolutionnaires [du peuple, ndlr], on livre l’Europe en pâture». Face à nous, il se dit «socialiste tempéré», jamais encarté. Gauche soft et atavique, héritage d’un père kiné et d’une mère orthophoniste. Une famille lyonnaise, «bien lotie» mais étrangère au monde littéraire et à la bourgeoisie d’Etat. Plutôt la bourgeoisie provinciale qui écoute France Inter. Le goût de la lecture ne vient qu’au lycée. Ado, il était plus BMX et jeux vidéo, tout en jouant de la flûte traversière. «J’ai toujours été très sage.» Il commence souvent ses réponses par «c’est un peu personnel», regrette que les vies que lui et ses camarades mènent soient si «asséchantes, en vase clos».

Malgré ce côté austère, il ne supporte pas ceux qui se prennent trop aux sérieux - «défaut qui en induit plein d’autres». Salarié d’En marche, il reste vague sur ses revenus. «C’est pas très élevé… enfin si, par rapport à la moyenne et à mon âge, mais chez nous, les salaires ne sont pas très élevés pour ce milieu.» Il n’a pas reçu d’éducation religieuse mais voit le spirituel comme «décisif». Notamment depuis un spectacle d’hypnose. «Ça a complètement perturbé mon rapport à la rationalité.» Il vit dans le XIXe parisien avec Pauline, une prof d’histoire-géo.L’appartement donne sur les Buttes-Chaumont. Il écrit avec Mozart, Liszt ou Chopin dans ses écouteurs, se nourrit de podcasts historiques dans les transports. Comme tout le monde, il regarde des séries - sa favorite étant Boss, récit shakespearien d’un maire de Chicago atteint de démence.

Le lendemain de la rencontre, on l’appelle pour vérifier quelques dates. «Je ne suis pas sûr d’avoir donné grand-chose à vos lecteurs.» Il demande s’il peut répondre à quelques questions par mail. On propose un questionnaire de Proust revisité. Quelques jours plus tard, une réponse appliquée. Il nous parle d’André Gide, des vies multiples de Romain Gary, des Mémoires d’Hadrien de Yourcenar, de l’inspiration puisée dans Réparer les vivants de Kerangal. De son côté «fan infidèle en musique», obsessionnel au point de se faire tatouer un visuel des rockeurs d’Arcarde Fire il y a quelques années, puis indifférent. Des douches de vingt minutes indispensables à son réveil. De sa mort visualisée précisément dans un rêve quand il était en année d’études à Hongkong, écrasé par une voiture, certain que ses jours se finiront ainsi. Des soirées, des nuits, nombreuses, à réécrire de A à Z des discours… jamais prononcés. Et puis de ce bout de phrase chanté par Bashung, «comme un insecte, mais sur le dos». Métaphore de «l’impotence collective», il en est persuadé. Meilleur à l’écrit qu’à l’oral. Ça tombe bien, c’est là qu’il veut rester.