Subject: Pasolini
From: Quentin LAFAY <[email-masked]>
To: François Cremieux <[email-masked]>
Date: Sat, 8 Mar 2014 12:53:53 +0100

Comment l'ennui engendre la haine<< La Rabbia >> (titre original) - 1963

*par Pier Paolo Pasolini*

Que s'est-il passé dans le monde, après la guerre et l'après-guerre ? La
normalité.

La normalité, parlons-en. Dans l'état de normalité, on ne regarde pas
autour de soi : tout, autour, se présente comme << normal >>, privé de
l'excitation et de l'émotion des années d'urgence. L'homme tend à
s'endormir dans sa propre normalité, il oublie de se penser, il perd
l'habitude de se juger, il ne sait plus se demander qui il est.

C'est alors qu'il faut créer, artificiellement, l'état d'urgence : ce sont
les poètes qui s'en chargent. Les poètes, ces éternels indignés, ces
champions de la rage intellectuelle, de la *furia*philosophique. Des
événements ont marqué la fin de l'après-guerre : disons, pour l'Italie, la
mort de De Gasperi <https://fr.wikipedia.org/wiki/Alcide_De_Gasperi>. La
rage commence là, avec ces funérailles, grandes, grises.

L'homme d'état antifasciste et reconstructeur a << disparu >> : l'Italie se
conforme au deuil de la disparition, et s'apprête, donc, à retrouver la
normalité des temps de paix, de vraie, d'oublieuse paix. Quelqu'un, le
poète, au contraire, se refuse à cette adaptation.

Il observe avec détachement - le détachement du mécontentement, de la rage
- les derniers actes de l'après-guerre : le retour des dentiers
prisonniers, souvenez-vous, dans des trains sordides, le retour des cendres
des morts... Et... le ministre Pella qui, triomphalement, scelle la volonté de
l'Italie de participer à l'Europe Unie. C'est ainsi que recommence, dans la
paix, le mécanisme des rapports internationaux. Les cabinets succèdent aux
cabinets, les aéroports sont un continuel va-et-vient de ministres,
d'ambassadeurs, de plénipotentiaires, qui descendent des passerelles
d'avion, sourient, disent des mots vides, stupides, vains, menteurs.

Notre monde, en paix, déborde d'une haine violente, l'anticommunisme. Et
sur le fond oppressant et déprimant de la guerre froide et de l'Allemagne
divisée se profilent les personnages nouveaux des protagonistes de la
nouvelle histoire. Krouchtchev, Kennedy, Nehru, Tito, Nasser, De Gaulle,
Castro, Ben Bella.

Jusqu'à Genève, la rencontre des quatre Grands : et la paix, encore
troublée, va vers sa stabilisation définitive. Et la rage du poète, envers
cette normalisation qui est consécration de la puissance et du conformisme,
ne peut que croître encore. Qu'est-ce qui rend le poète mécontent ?

Une infinité de problèmes qui existent, que personne n'est capable de
résoudre, et qui, s'ils ne sont pas résolus, rendent la paix, la paix
vraie, la paix du poète, irréalisable. Par exemple, le colonialisme. Cette
violence anachronique d'une nation sur une autre nation, avec son cortège
de martyrs et de morts.

Ou : la faim, pour des millions et des millions de sous-prolétaires.

Ou : le racisme. Le racisme comme cancer moral de l'homme moderne, et qui,
justement comme le cancer, a une infinité de formes. C'est la haine qui
naît du conformisme, du culte de l'institution, de la violence arrogante de
la majorité. C'est la haine pour tout ce qui est différent, pour tout ce
qui n'entre pas dans la norme, et qui donc trouble l'ordre bourgeois.
Malheur à qui est différent ! Voilà le cri, la formule, le slogan du monde
moderne. Donc, haine des nègres, des jaunes, des hommes de couleur : haine
contre les juifs, haine des fils rebelles, haine des poètes. Lynchages à
Little Rock, lynchages à Londres, lynchages en Afrique du Nord. Insultes
fascistes aux juifs. C'est ainsi que la crise éclate à nouveau, l'éternelle
crise latente.

Les événements de Hongrie, Suez. Et l'Algérie qui peu à peu se remplit de
morts. Le monde ressemble, pendant quelques semaines, à celui d'il y a
quelques années. Canons qui tirent, ruines et décombres, cadavres dans les
rues, files de réfugiés en haillons ; les paysages incrustés de neige.
Morts éventrés sous la canicule du désert.

La crise se résout, encore une fois, dans le monde : les nouveaux morts
sont pleurés et honorés, et recommence, toujours plus totale et profonde,
l'illusion de la paix et de la normalité. Mais tandis que la vieille Europe
se réinstalle dans ses solennelles marques, naît l'Europe moderne :
- le néocapitalisme ;
- le Marché commun, les Etats-Unis d'Europe, les industriels éclairés et <<
fraternels >>, les problèmes des relations humaines, du temps libre, de
l'aliénation.

La culture occupe de nouveaux terrains : un nouveau souffle d'énergie
créatrice dans les lettres, le cinéma, la peinture. Un énorme service rendu
aux grands détenteurs du Capital. Le poète servile s'annihile, vidant les
problèmes de sens et réduisant tout à la forme.

Le monde puissant du Capital a pour impudent drapeau un tableau abstrait.
Et ainsi, tandis que d'un côté la culture à haut niveau se fait toujours
plus raffinée et destinée à << peu de gens >>, ce << peu >> devient,
fictivement, beaucoup : il devient << masse >>. C'est le triomphe du << digest
>>, du magazine illustré, et, surtout, de la télévision. Le monde, déformé
par ces moyens de diffusion, de culture, de propagande, se fait toujours
plus irréel : la production en série, y compris des idées, le rend
monstrueux.

Le monde des magazines, du lancement à échelle mondiale des produits mêmes
humains, est un monde qui tue. Pauvre, douce Marylin, petite soeur
obéissante, chargée de ta beauté comme d'une fatalité qui réjouit et tue.
Peut-être as-tu pris le juste chemin, tu nous l'as enseigné. Ton blanc, ton
or, ton sourire impudique par gentillesse, passif par timidité, par respect
des grands qui te voulaient ainsi, toi, restée enfant, sont quelque chose
qui nous invite à apaiser la rage dans les pleurs, à tourner le dos à cette
réalité damnée, à la fatalité du mal.

Parce que tant que l'homme exploitera l'homme, tant que l'humanité sera
partagée entre maîtres et serviteurs, il n'y aura ni normalité ni paix. La
raison de tout le mal de notre temps est là. Vous voyez ces gens ? Hommes
sévères, en costumes croisés, élégants, qui montent dans des avions et en
descendent, qui roulent à toute allure dans de puissantes automobiles, qui
s'asseyent à des bureaux grandioses comme des trônes, qui se réunissent
dans de solennels hémicycles, dans des sièges splendides et sévères : ces
hommes aux visages de chiens ou de saints, de hyènes ou d'aigles, ceux-là
sont les maîtres.

Et vous voyez ceux-là ? Hommes humbles, vêtus de haillons ou d'habits
confectionnés en série, misérables, qui vont et viennent dans des rues
grouillantes et sordides, qui passent des heures et des heures à un travail
sans espérance, qui se réunissent humblement dans des stades ou des
auberges, dans des masures misérables ou de tragiques gratte-ciel : ces
hommes aux visages semblables à ceux des morts, sans signalement et sans
autre lumière que celle de la vie, ceux-là sont les serviteurs.

C'est de cette division que naissent la tragédie et la mort.

La bombe atomique avec son funèbre capuchon qui s'élargit dans des cieux
d'apocalypse est le fruit de cette division. Il semble qu'il n'y ait pas de
solution à cette *impasse* dans laquelle s'agite le monde de la paix et du
bien-être. Peut-être seul un retournement imprévu, inimaginable... une
solution qu'aucun prophète ne peut deviner... une de ces surprises qu'a la
vie quand elle veut continuer... peut-être...

Peut-être le sourire des astronautes : lui, peut-être, est le sourire de la
véritable espérance, de la vraie paix. Interrompus, ou fermés, ou
ensanglantés les chemins de la terre, voici que s'ouvre, timidement, le
chemin du cosmos.