Subject: Re: Intro
From: Quentin LAFAY <[email-masked]>
To: Frédérique Lafay <[email-masked]>
Date: Thu, 11 Feb 2016 18:59:42 +0100

La bonne version pardon.

Entre l'heure à laquelle je fus nommé ministre des Finances et l'instant de
ma démission, cinq jours exactement, et cinq jours seulement, se sont
écoulés.

Je suis parti en douce, furtivement, sans me justifier. Dès que ma décision
fut actée, j’ai éteint mon téléphone portable, j’ai retiré la carte à puce
que l’on m’avait confiée et l’ai cassée en deux. J’ai rassemblé mes effets
personnels, ceux que jamais je n’aurais dû apporter avec moi. J’ai laissé
en plan l’amas de dossiers s’élevant sur ma table de travail, j’ai ramassé
les morceaux de verre qui s’étaient fracassés, puis j’ai aspergé de parfum
l’air de mon bureau pour laisser croire que je n’étais pas loin. Mon
ordinateur est resté allumé. Mes costumes sont demeurés accrochés au
porte-manteau. Ainsi, aucun indice ne laissait présager que je ne
reviendrai pas. Alors, clandestinement, j’ai quitté le ministère.

Au matin, mon chauffeur, mes assistantes, mes conseillers et les huissiers
de Bercy ne m’ont pas trouvé. La police est venue frapper à mon domicile,
mais personne n’a daigné leur ouvrir la lourde porte verrouillée. Dans la
foulée, le Président de la République diffusa un communiqué qui mettait fin
à mes fonctions. La police alors cessa de me considérer comme un disparu.

Je n’étais pas repassé chez moi. Je suis parti en marchant, alors que la
nuit couvrait encore de son voile sombre la capitale ensommeillée. Dans la
poche intérieure de mon manteau, j’avais placé une flasque de liqueur de
poire à moitié vide. A mesure que j’avançais le long de la Seine, je
sentais le liquide flotter et se balancer contre ma poitrine. Une capuche
recouvrait mon crâne, une écharpe enveloppait le bas de mon visage, si bien
que nul ne pouvait me reconnaître. Je me fondais de nouveau dans la
multitude. J’étais retourné au niveau du fleuve. Le soleil m’éclairait
comme un autre.

Ce jour-là, si l’on m’avait forcé à justifier ma démission, j’aurais
certainement invoqué des « raisons personnelles ». Je serais resté dans le
flou, à distance, j’aurais passé sous silence l’amour que je portais à un
être perdu, le malaise, les doutes qui n’ont cessé de me hanter durant cinq
jours, les tensions qui me traversaient le corps à intervalles réguliers,
le moule rigide et rugueux dans lequel je n’ai pas su entrer.

Toutefois, on ne démissionne pas pour « raisons personnelles ». Cela ne
saurait être compris et il est malheureusement impossible de s’en tirer à
si bon compte. L’opinion publique a une nature primaire. Comme elle
supporte mal la complexité, elle aurait exigé que je délivre des
explications entières, intelligibles, directes, elle aurait ordonné que je
ne bafouille pas, que j’émette un raisonnement clair et concis, lisse,
dénué de contradictions. Alors j’ai préféré ne rien dire, partir en douce
sans me justifier, sans déverser ce que j’avais en moi. Alors aujourd’hui,
je souhaiterais prendre le temps de raconter et d’expliquer ce qui m’a
poussé à dire adieu au pouvoir.

Un lecteur est toujours méfiant. Alors, je préfère répondre par avance à
ses questions. Un lecteur inquisiteur pourrait par exemple m’interroger de
la manière suivante : comment être certain que je ne serai pas trompé par
le récit que vous ouvrez ainsi ? Je lui répondrai alors sans la moindre
hésitation : je n’ai pas assez d’imagination pour mentir, travestir et
m’éloigner, ne serait-ce que d’un pouce, de ce qui a vraiment été. Si
j’avais voulu vous duper, je n’en aurais pas eu les moyens.

Celui qui cherche la lumière, la vérité pleine et entière, osera alors
m’interpeller une autre fois : avez-vous la certitude, la certitude réelle,
en surface comme dans votre for intérieur, de connaître les causes et les
sources lointaines de votre renoncement ?

Je lui assènerai alors, sans flancher, que ma mémoire est un bloc sur
lequel le lecteur et moi pourrons nous appuyer sans faillir. Faites-moi
confiance. Désormais, la vérité est en moi. Chacune des minutes qui ont
rythmé ma vie ministérielle m’a marqué de son empreinte. Je puis les
retracer une à une, sans effort. Je connais, comme si j’étais moi-même le
grand bâtisseur, leur déroulement et la logique profonde de leur
enchaînement. Je suis en mesure de reconstituer toutes les conversations
qui se sont tenues, d’en décrire les résonances et les fausses notes. Je
suis capable de me souvenir de tous les êtres qui tiennent une place dans
la généalogie de ma décision. Je connais leurs états d’âme et leurs
antécédents, les raisons et les intérêts qui les ont poussés à œuvrer à mes
côtés, les incertitudes et les doutes qui les ont ébranlés.

Je sais également à qui je dois beaucoup. Je sais qui me traitait de fou.
Je sais qui a cherché à comprendre et qui s’en est lavé les mains. Je sais
qui était maître dans l’art de dupliquer les discours et qui mettait un
point d’honneur à rester fidèle à ce qu’il était.

Je sais tout, et j’estime dorénavant que d’autres que moi ont le devoir et
la responsabilité de savoir.

Le 11 février 2016 à 18:32, Quentin LAFAY <[email-masked]> a écrit
:

> Entre l'heure à laquelle je fus nommé ministre des Finances et l'instant
> de ma démission, cinq jours exactement, et cinq jours seulement, se sont
> écoulés.
>
> Je suis parti en douce, furtivement, sans me justifier. J’ai éteint mon
> téléphone portable, j’ai retiré la carte à puce que l’on m’avait confiée et
> l’ai cassée en deux, j’ai rassemblé mes effets personnels, ceux que jamais
> je n’aurais dû apporter avec moi, puis j’ai quitté le ministère. J’ai
> laissé en plan l’amas de dossiers s’élevant sur ma table de travail. Mon
> ordinateur est resté allumé. Mes costumes sont demeurés accrochés au
> porte-manteau. Mes livres ont été abandonnés. J’ai ramassé les morceaux de
> verre qui s’étaient fracassés et j’ai aspergé de parfum l’air de mon bureau
> pour laisser croire que je n’étais pas loin. Ainsi, aucun indice ne
> laissait présager que je ne reviendrai pas.
>
> Au matin, mon chauffeur, mes assistantes, mes conseillers et les huissiers
> de Bercy ne m’ont pas trouvé. La police est venue frapper à mon domicile,
> mais personne n’a daigné leur ouvrir la lourde porte verrouillée. Dans la
> foulée, le Président de la République diffusa un communiqué qui mettait fin
> à mes fonctions. La police cessa de me considérer comme un disparu.
>
> Je ne suis pas repassé chez moi. Je suis parti en marchant, alors que la
> nuit couvrait encore de son linge sombre la capitale ensommeillée. Dans la
> poche intérieure de mon manteau, j’avais placé une flasque de liqueur de
> poire à moitié vide. A mesure que j’avançais le long de la Seine, je
> sentais le liquide flotter et se balancer contre ma poitrine. Une capuche
> recouvrait mon crâne, une écharpe enveloppait le bas de mon visage, si bien
> que nul ne pouvait me reconnaître. Je me fondais de nouveau dans la
> multitude. J’étais retourné au niveau du fleuve.
>
> Ce jour-là, si l’on m’avait forcé à justifier ma démission, j’aurais
> certainement invoqué des « raisons personnelles ». Je serais resté dans le
> flou, à distance, j’aurais passé sous silence l’amour que je portais à un
> être perdu, le malaise, les doutes qui n’ont cessé de me hanter durant cinq
> jours, les tensions qui me traversaient le corps à intervalles réguliers,
> le moule rigide et rugueux dans lequel je n’ai pas su entrer.
>
> Toutefois, on ne démissionne pas pour « raisons personnelles ». Cela ne
> saurait être compris et il est malheureusement impossible de s’en tirer à
> si bon compte. L’opinion publique a une nature primaire. Comme elle
> supporte mal la complexité, elle aurait exigé que je délivre des
> explications entières, intelligibles, directes, elle aurait ordonné que je
> ne bafouille pas, que j’émette un raisonnement clair et concis, lisse,
> dénué de contradictions. Alors j’ai préféré ne rien dire, partir en douce
> sans me justifier, sans déverser ce que j’avais en moi. Alors aujourd’hui,
> je souhaiterais prendre le temps de raconter et d’expliquer ce qui m’a
> poussé à dire adieu au pouvoir.
>
> Un lecteur est toujours méfiant. Alors, je préfère répondre par avance à
> ses questions. Un lecteur inquisiteur pourrait par exemple m’interroger de
> la manière suivante : comment être certain que je ne serai pas trompé par
> le récit que vous ouvrez ainsi ? Je lui répondrai alors sans la moindre
> hésitation : je n’ai pas assez d’imagination pour mentir, travestir et
> m’éloigner, ne serait-ce que d’un pouce, de ce qui a vraiment été. Si
> j’avais voulu vous duper, je n’en aurais pas eu les moyens.
>
> Celui qui cherche la lumière, la vérité pleine et entière, osera alors
> m’interpeller une autre fois : avez-vous la certitude, la certitude réelle,
> en surface comme dans votre for intérieur, de connaître les causes et les
> sources lointaines de votre renoncement ?
>
> Je lui assènerai alors, sans flancher, que ma mémoire est un bloc sur
> lequel le lecteur et moi pourrons nous appuyer sans faillir. Faites-moi
> confiance. Désormais, la vérité est en moi. Chacune des minutes qui ont
> rythmé ma vie ministérielle m’a marqué de son empreinte. Je puis les
> retracer une à une, sans effort. Je connais, comme si j’étais moi-même le
> grand bâtisseur, leur déroulement et la logique profonde de leur
> enchaînement. Je suis en mesure de reconstituer toutes les conversations
> qui se sont tenues, d’en décrire les résonances et les fausses notes. Je
> suis capable de me souvenir de tous les êtres qui tiennent une place dans
> la généalogie de ma décision. Je connais leurs états d’âme et leurs
> antécédents, les raisons et les intérêts qui les ont poussés à œuvrer à mes
> côtés, les incertitudes et les doutes qui les ont ébranlés.
>
> Je sais également à qui je dois beaucoup. Je sais qui me traitait de fou.
> Je sais qui a cherché à comprendre et qui s’en est lavé les mains. Je sais
> qui était maître dans l’art de dupliquer les discours et qui mettait un
> point d’honneur à rester fidèle à ce qu’il était.
>
> Je sais tout, et j’estime dorénavant que d’autres que moi ont le devoir et
> la responsabilité de savoir.
>